Ce livre, Aux sévices de l’Eglise¹, n’aurait jamais dû voir le jour. Je suis agnostique, athée et, pour d’éventuels contempteurs, issu d’une famille de laïcards. Mon père se targuait de faire partie de l’héritage de ces instituteurs, hussards noirs de la République, qui avaient imposé la loi de séparation des Églises et de l’État de 1905. La tradition et l’époque des années 60 voulurent que je sois baptisé pour « faire plaisir à ma grand-mère », catholique pratiquante. Les affaires de l’Église, jusqu’alors, m’étaient étrangères. Je ne me sentais pas concerné. Comme tout un chacun, j’avais entendu parler des histoires de pédocriminalité au moment du procès du prêtre Bernard Preynat en 2019.

J’aurais pu continuer à vivre dans l’ignorance des affaires d’abus perpétrés dans le silence étouffé des cloîtres, dans le dédale des chemins tortueux qui mènent à l’emprise sous le regard détourné des tenants de l’Eglise. J’aurais pu. Sauf qu’un accident professionnel, devenu un drame personnel, dévia le cours de ma vie, jusqu’alors tracée vers une retraite bien méritée de journaliste. Il y a trois ans, trois ans déjà, je fus accusé de sexisme. J’étais rédacteur en chef à France Télévisions avec trente ans d’ancienneté sans aucun nuage. Une jeune femme, qui avait quitté l’entreprise depuis deux ans, se plaignit de pleurer en venant travailler. La présidente de France Télévisions, en pleine campagne pour sa renomination, dut sentir que cette plainte risquait de lui porter préjudice. Il fallait trouver des responsables. Vite.